crédit photo anthropia # blog

Le plus souvent, elle s’installe au bord du petit canal, celui à surface brillante, parfois il y faut le jet d’une pierre pour qu’il se trouble, elle aime cette entrée qui cogne, comme une porte au-dessus d’un escalier qu’on ouvre tout soudain pour se retrouver de plain-pied à la lumière, un jour cru ou malicieux, ou au bord de la pluie, un inondé de soleil, ou caché derrière les persiennes, et de trouver le pas qui franchit, emportant son propre regard écarquillé ou fermé, selon les jours, de noir désir ou d’estive en montagne, elle se sait arriver quelque part.

Au dérangé d’un souffle, la risée quelquefois s'amorce ou va plus loin et s’emporte, léchant les piles de pierre, elle ne sait toujours dire tant elle se compte souvent dans les frimas du hameau, ces jours d’automne où elle franchit rapidement la courbe d’un pont sans même y jeter les yeux, mais quand elle prend le temps d’une reconnaissance en bonne et due forme, elle sourit elle aussi, le signe est si rare, celui qui semble attendre, qui a la présence des mélopées, si éloignées des ritournelles de salon, et parfois c’est une erreur, elle prend pour mouvement ce qui n’est que la conséquence appliquée d’un rebond sur le quai, et elle passe.

Comme ça là aussi qu’elle prend sa part, à phrases entières,  le cours de la vie, les belles aventures, la légèreté, le peu de chose mais qui conduit à l’autre rivage.

Et puis soudain, la tempête arrive et là dans son ciré, elle prend les vagues à elle seule données, son visage ruisselle, alors elle est sûre qu’elle préfère depuis toujours le grand vent aux petits détours, celui qui arrache à la terre, qui mène à l’enfantement d’un livre dans la transpiration d’un corps. Et dans le tremblement qui la saisit, elle écrit.