Anthropia

Ronald Blade

Cathedral evening

Palais de Tokyo, 2007

Crédit Photo Anthropia

 

 

Petite ville de banlieue, un grand amour. T. aime V. et V. est malade.

 

Au départ, c’était des migraines, ils avaient même appris qu’elle souffrait de migraines ophtalmiques. Puis le diagnostic tombe d’une bouche compatissante, le médecin hospitalier a pris le temps d’expliquer, l’irrémédiable, la maladie qui prendra toujours davantage de place dans la vie de V. Ses muscles vont flageller, elle va fondre du dedans. Elle marchera, puis moins, puis péniblement ; elle devra s’accrocher aux barres d’appui dans le couloir. Puis ce sera le renoncement, le fauteuil, l’agonie musculaire.

 

Le paysage est conforme à la réalité. T.  assiste chaque jour à la régression : son épouse, la femme qu’il aime depuis vingt ans jour après jour jamais lassé émerveillé dès la première seconde et à jamais, son épouse devient ce squelette tremblant, cette chair malade, cette tête souffrante. Et il ne se résout pas à la voir peu à peu se priver de sorties, parce que marcher dans la rue, son plaisir de toujours, devient si pénible.

 

Alors T. part chez le quincailler et achète trois cent poignées, six cents écrous et tout autant de vis. Et il pose le long de la rambarde des escaliers, à la grille du portail, puis à droite, dans la rue, tous les mètres vingt d’une marche de myopathe, les poignées d’appui, auxquelles se raccrocher. Puis à gauche, tout autant de signaux, ici je t’aime, là je pense à toi, encore un effort, je veux pour toi le meilleur. Il refait l’itinéraire, le chemin de croix, qui tous les mètres vingt exige un appui, la longueur d’un bras qui se tend, supplication de la marche, marche du suppliant. Il offre au voisinage une rue poignière, un cheminement poignant, qui témoigne et agit, pas d’amour, juste une preuve.

 

V. aura le choix pour quelques mois encore, pourra librement le fuir quand elle aura marre de l’entendre, s’échapper du domicile pour aller respirer. Extension du domaine de l’indépendance, hors de lui, pour elle, les stations pour se penser vivante, encore libre.

 

 

 

 

 

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