Lundi 

Me suis battue avec l’écriture toute la journée, pas centrée, comme si de l’incipit d’Anchorage dépendait la suite, tant qu’il n’est pas calé, le reste attend, en paragraphes serrés, le droit de sortir. Pression intérieure. Impression de flottement.

L’arc-en-ciel, une bribe qui émerge, dont je sais qu’elle va électriser le texte, ça manquait. Mais mis en ligne aussi une construction bancale, tentative de recycler l’ancien incipit.

Appris qu’un ami vient de perdre son fils ; il skiait hors piste, avalanche. Sa femme qui creuse un trou là où la balise Argos signale sa présence. Mais trop tard. Le monde à l’envers.

Reçu petits messages d'excuse.

Mardi

Ce drôle de poème qui vient, me sens post-exotique.

Revu En attendant Godot de Samuel Beckett, au Piccolo théâtre à Saint-Ouen. Suis allée leur donner un coup de main aussi. Je ne devrais pas dire revu, parce que tout à coup, là où je l’avais comprise comme un théâtre de l’absurde, du vide, du rien, la pièce m’est apparue dans sa dimension historique, la guerre, le juif errant, le nazisme, ce que je n’avais pas vu la première fois, parce que ma première fois était en 1984, je crois, avant mes lectures sur le judaïsme. Me permet cette double lecture la mise en scène sobre de Cécile Duval, de celles que j’aime, parce que mise au service du texte, sans chercher à la tirer dans une « pré-lecture », cette pièce fait entendre le message universel de l’homme dans sa solitude et celui particulier, à peine esquissé, ou effacé, quand on sait que Pozzo s'appelait Lévy, dans le manuscrit, de l’histoire d’un peuple et de ses petites conséquences, dans la même scénographie.

Mardi

Revu aussi parmi les spectateurs un ex-coloc, un des cinq, quand nous vivions dans une « commune » à Saint-Ouen dans les années quatre-vingt. Impression d’une proximité immédiate, comme si le temps vécu dans le quotidien d’une maison ne passait pas. Il y vit toujours dans la maison, rue de la G..

Dans la nuit, ce rêve étrange, cette fille, Rachel, qui apparaît et dont je parle à une autre femme.

Mercredi

Des petits coups de fil sympas.

Longuement retravaillé ma construction bancale et trouvé un enchaînement qui va bien. Attends de me relire dans le froid du lendemain matin tôt pour être sûre que c’est la bonne version.

Jeudi

Tôt, lu un texte de quelqu’un que j’aime lire, qui m’apparaît comme un contrepoint d’un des miens, me sens mal à l’aise, quand je n’ai par ailleurs reçu aucune réponse de sa part à un de mes messages en DM sur Twitter, l’impression d’une hostilité larvée, pas ressentie avant, pas comprise. Ne trouve pas à quoi ça correspond. Et ça vient comme s’accumuler, mais il y a aussi des mails sympas, alors ça s’équilibre.

Ecris sur la solitude, l'existantielle, me rechante cette première chanson écrite à la guitare, je retrouve les paroles, je ne dirais plus les choses de la même façon, mais l’impression est toujours la même.

Mets en ligne la nouvelle version d’Anchorage. Cette fois, ça tient.

Puis pars faire ma journée d’intervention. Journée sympa, mais comme d’hab, le temps qui avale le soi, l’aridité du sujet, la rencontre de gens dont on sait qu’on ne les reverra pas, et puis don/contre-don quand-même, eux contents, mais pas de place pour la poésie dans cette vie-là.

Vendredi

Retravaille longuement un texte pour future publication.

Je n’aime pas les fêtes sur commande, les fêtes commerciales. Ne suis pas à la fête. Cette chose qui m’occupe, qui m’apporte tant et me rend si triste, acclimater la douleur.

Et toujours lecture, lecture, lecture.

Mais je tiens Anchorage, je veux dire que je sais maintenant que même si c’est difficile, les choses viennent, se mettent en place, le montage va être progressif, composé de bribes anciennes et de textes nouveaux, accepte de vivre le chemin sans bien savoir où il mène. Cette  sensation d'être entrée dans son écriture, enfin, et ça va prendre toute l'énergie. Je ne vais sans doute pas publier beaucoup d'autres choses.

Samedi

Et cette nuit qui avance. Insomnie. Mais j'aime la nuit, quand, enfin, débarrassée du jour.

Les génériques

Benoit Gehann

Impression soleil

6B

crédit photo anthropia # blog

Non le Black Friday, le jour d’après Thanksgiving, où les Américains vont faire leurs courses en masse. D’ailleurs, je l’ai raté, le dernier, jour de mon retour en France.

Non, un jeudi noir, souvent de cette couleur les jeudis, 1929, la crise, a commencé un jeudi, et à la mesure d’un individu, on peut avoir aussi de ces jeudis, un jeudi où toute la journée vous swinguiez un mauvais blues, et pour couronner le tout, le soir, un événement, qui vous laisse étonnée, ni peur, pas eu le temps, ni mal, ou pas grand-chose.

Rien que la nécessité de reconstruire le petit ordre du quotidien, réparation, déclaration, le lendemain, un vendredi gris après le jeudi noir.

De ces jeudis, qui font apprécier le samedi, redevenu à peu près clair pour ce qui concerne la vie quotidienne, enfin, sans papier, sans carte bleue, même pas de quoi acheter un paquet de cigarette. Un samedi ensoleillé, quoi qu'il en soit, de quoi signer le mot "fin de semaine", avec sérénité.

Roland Mousquès

sculpteur de pierres

Vialas

crédit photo anthropia # blog

Vendredi

Pas parler ici de résistance, je pourrais cela dit,

sentiment d’être vraiment mal dans mon siècle,

ces quenelles, ces hâbleurs d’extrême-droite,

j’avoue que suis restée des jours à ne pas chercher

à quoi pouvait bien ressembler ce geste,

et quand finalement l’ai fait, l’ai trouvé mou, incertain,

n’osant finalement pas grand-chose,

comme cette époque qui fait dans le « lénifiant ».

Ce beau vernissage à la Galerie Air de Paris,

Comment la nature revient en auto-fiction.

(mettrai en ligne).

Et lecture au Café-poésie, et là

un poète a osé parler de liberté d’expression,

quand il ne s’agit plus que de « part de marché »

d’humoriste en dégringolade,

et quand je vais à poésie, j’aimerais bien trouver autre chose

que ce qui s’impose à la TV que je ne regarde pas.

Heureusement, il y avait Michaux, Artaud, et puis les autres

plus forts que la quenelle.

Samedi

A ce président qui ne sait plus où il crèche,

on a envie de dire qu’un peu de « normalité » serait de mise,

après tout c’était ça qu’on a acheté,

quand on l'a élu.

Il envoie un communiqué de presse

qui précise « à titre personnel »

Et on ne sait plus  s’il veut parler de lui sans Mme

ou s’il a retiré pour l’occasion sa casquette de Président

Mais dans ce cas pourquoi communiquer.

Non, ce n’est pas personnel, quand on est là où il est,

de jongler avec sa vie privée.

Et s’il essayait de ne pas nous désespérer

avant les municipales, juste un peu.

Et puis l’après-midi, cet atelier lecture, si prenant

Et le soir ce bon moment de performances et lectures à nouveau

Michaux encore, Face aux verrous,

Ça devient mon urgence de lire.

Dimanche

Tant à faire sur le site et fait un peu.

Et pour le reste, résiste toujours,

résistance de l’inconscient,

de celle qui vous prend quand on marche dans la rue,

de celle qui vous ramène à pas d’heure surfer sur internet,

comme un temps nécessaire, un temps pour s’irriguer.

Certains parleront d’addiction,

dirais celle au tabac en est,

j’alterne ces temps-ci

vapotage et cigarettes,

ça fait quand même moins cher.

buddleya

anthropia blog # org

crédit photo anthropia # blog

A Pontarlier a lieu un événement que j’aime bien, même si la dernière fois ça devait être en 1975 ou quelque chose comme ça, -ah non j’oublie mes quatre ou cinq séjours au Lac de Saint-Point ou plus exactement à Métabief pour cause de ski de fond sur les plateaux, les magnifiques panoramas sous le soleil, la neige endiamantée et les boucles qu’on y fait, l’infinie variété des boucles et qu’on skie toutes, la courte d’abord, et puis la plus longue, tous types d’obstacles en catalogue, j’aime le fond qui donne au mot "promenade" toute sa signification, tout ça pour dire qu’on y passe aussi par Pontarlier quand on monte là-haut-, mais la dernière fois que j’ai vraiment visité Pontarlier (Doubs), c’était donc pour y aller voir un festival de cinéma, une intégrale Tanner, elle ne comprenait pas ce que je considère comme un de ses chefs d’œuvre, Dans la ville blanche, toutefois, sorti plus tard, mais de bien beaux films, Charles mort ou vif, La Salamandre, Le retour d’Afrique ou cet émouvant Le milieu du monde.

Celui qui m’avait le plus interloqué, c’est Le retour d’Afrique, je crois, qui se passe à huis-clos dans un appartement vide (déménagé), le couple vit juste sur un matelas par terre, une valise dans un coin, ils sont supposés partir en Afrique, le film entier se passe dans une conversation du couple pour se demander s’ils vont partir, alors qu’à l’époque de cette jeunesse-là, tous ne rêvent que de ça, faire la coopération.

Et quand je pense à Pontarlier, souvent c’est ça qui m’arrive, ce dialogue d’un couple dans un appartement vide où ils s’interrogent sur le sens de leur vie, le sens de ce départ, le sens de se cacher là dans l’appartement incapables de dire à leurs copains, non, on n’y va plus, comme dans Le sanglot de l’homme blanc, qui sait qu’il ne trouvera là-bas que des rapports faussés, mais qu’ici sera la culpabilité de ne pas l’avoir fait.

Je dis tout ça de mémoire et comme elle flanche souvent, ne sais plus s’ils vont partir, et il vaut mieux ne pas le savoir, parce que ça dévoilerait la fin, et que la tension du film est de ne pas savoir. En fait, on ne le sait pas, personne ne le sait et c’est précisément dans cette latence que se passe le récit, une part autobiographique de la vie du cinéaste, qui n’a jamais cessé au travers de ses projets de raconter la suite. Et on l’a suivi toutes ces années cet homme qui était venu, comme souvent les cinéastes le font, présenter sa belle filmographie.