Vincent Mauger

Des abscisses désordonnées

Micro-Onde

crédit photo anthropia # blog

Voir sur le blog A l'abri du Temps : Recovery (roman en cours)

Lundi 11 novembre

De la guerre, de l’amour et de l’oubli. J’ai marché.

Mardi 12 novembre

De la guerre, de l’amour et de l’oubli. J’ai piscine.

Mercredi 13 novembre

De la guerre et de l’oubli. Je lâche l’autre affaire. La persienne me tord les boyaux. J’ai finalement piscine.

Jeudi 14 novembre

De la guerre et de l’oubli.

Je trouve une nouvelle piste pour le premier qui intègre la possibilité d’une ILLE. Je l’écris, Il sera à chaque épisode de mes années, parce qu’il a toujours été là, comme à travers, mon général dans tous les généraux, vais-je oser. Oui, juste faire attention à bien le reconnaître, et le prix, c’était pas donné à l’époque. Je le paie, il rembourse.

Je poste la première mouture, Duras dit « unité et harmonie », j’ai intitulé le chapter sur Scrivener, « tranquille », j’en avais un autre qui disait « joyeuse », revenir à plus joyeux, sans faire galoper mes chevaux.

Pour « cadre », souvenir de la métaphore du creusement/creusage, métaphore de Cuvier, par Stephen King dans On writing, quand il dit qu’il faut creuser assez large pour attraper le « bone » et ne pas le casser, pas trop pour ne pas se retrouver à balayer trop large, il me semble que j’y suis.

L'ai vu le King à La grande librairie, un homme ordinaire. Enfin.

J’ai réglé le  « problème de structure » et le « facteur temps » de l'écriture et du récit, le « thème de l’histoire » devient « les thèmes », ça ouvre vers la fin, l’espoir.

Après le solo de blues, élégie, le tempo vengeur, élégie.

Vendredi 15 novembre

Resservir les plats du passé au rêveur à peine réveillé, le rire, mes amis, vous le saviez qu’après il y avait ce torchon ?, ça sonne, interpréter sans savoir, ça cogne, se servir pour en faire de l’alluvion, faire du pourri avec la chair, ça s’appelle comment, juste rien. Trouvé la bonne métaphore. Les trois lettres que j’avais trappées la veille dans le texte sont revenues là. Intérêt pour comprendre comment ça dérape dans la tête des marchands, quel élan du méchant ça tricote et ça fait comment après. Mais pourquoi moi ? Elégie. La belle émission du soir, bon choix.

Le plus étonnant c’est le souvenir, ma mémoire à trous, leur mémoire à oreilles d’éléphant. Mais l’aime, jamais mon écriture comme, une grande, grecque à tout jamais, mes quelques bribes jamais oubliées, et ses textes sous mon oreiller. Le tatouage est le tatou sans âge qui effleure à jamais le paysage des arbres. Et mon amie Violette, dit-elle ? Jamais revue depuis l’enfant dans sa chaise.

Pour « personnages », « expérience » et « dialogue », c’est complet. Heureusement que leurs épaules. On les compte, peu mais puissants. Danse avec le loup.

Reste « style », mais « l’unité », reste « style », mais « l’unité », ampoulé ou dépouillé, dépouillé passe partout, ampoulé heurte. L’intermittence du flash ou le tamisé tout du long ? « L’unité », reste « style », l’albatros empêtré, ma polka d’un autre temps.

Résultat, stabulation libre, lecture des tables, amitiés, chansons de femmes, poésie au café, ce poète pas connu qui te dit, c’était bien votre texte, vraiment en contact tout du long, et quand tu penses à contact, tu penses à.  L’alpha et l’oméga. Même les poètes inconnus qui ne te connaissent pas le voient. Alors.

Et puis le soir, le multivox que j’aime, là, et de quelque Egée-lit.

Samedi 16 novembre

Il y a eu soleil. Mais de quoi.

Et dans tout ça pas rappelé le député, ni ma chère Walkyrie. A faire aujourd’hui, avec la préparation du voyage et quelques épitours. Et puis à nouveau les détours, ouragan, et ma bague perdue, et puis le monsieur de la revue qui dit, j'ai aimé votre texte. Alors.

Dimanche 17 novembre

Plus que jamais.

Et ma bague retrouvée, passée au majeur.