Anthropia

 

 

Prenez un patron de CRS, de compagnie républicaine de sécurité,

qui gère une échauffourée dans un quartier,

il sait qu'il doit laisser les jeunes gredins

s'escrimer sur les vitrines,

déverser leur colère sur les voitures,

bref qu'il doit respecter une sorte de cycle,

un démarrage, une acmée, pour ensuite intervenir

et stopper la révolte, au besoin par la violence,

mais ce, au moment où les choses redescendent ;

l'expérience lui a montré qu'il y a un temps pour tout,

que c'est tellement plus facile de coffrer les manifestants

en phase descendante,

qu'il ne panique pas, lui, quand ça chauffe.

 

Prenez un pompier, métaphore très usitée ces derniers temps,

un capitaine de caserne, il sait qu'à un feu dévorant le maquis,

on fait face par des contre-feux,

on ne gaspille pas toute l'eau, la liquidité de ses Canadairs,

que lorsque le feu est circonscrit, qu'il est isolable dans le grand tout,

il ne panique pas, lui, quand il voit la montagne illuminée.

 

Et la question que je me pose, c'est si Paulson et ses pairs,

ont compris quelque chose aux contrefeux et aux courbes descendantes,

parce que l'impression que j'ai, c'est qu'ils cherchent à circonscrire le feu

comme un pompier mettrait du petit bois dans le feu,

en injectant des liquidités sur lesquelles les spéculateurs se jettent

comme des vautours sur un cadavre.

Et que contrairement à nos CRS, ils ne savent pas attendre

ce moment particulier où intervenir finira d'achever la crise

plutôt que d'entretenir le feu.

 

 

 

Cindy Shermann

Sans titre

Exposition

Musée du Jeu de Paume

 

Tu montres ta gueule et tu nommes ça 'sans titre'.

Je, à aucun titre, c'est ce que fait Cindy.

Elle noie le Je dans ses hétérovisages,

Je sous toutes les formes autres que Je.

 

Pour moi, ici, Je se tente,

le blog m'apprend le Je,

je veux dire, je le cultive, là, sous vos yeux,

vous ne vous en doutiez pas, peut-être,

tous les jours que Dieu fait, enfin si on y croit,

je m'emploie à tourner autour de mon Je.

Oui, je vous vois déjà faire la moue, O la méchante,

la vilaine égocentrique.

Mais non, c'est pas mon nombril que je cherche, c'est Je,

plus noble, le sujet, le S supposé savoir, enfin, je crois.

Ce qu'il pense, ce qu'il vit, ce qu'il aime, ce qu'il n'aime pas.

Je est un autre, alors faut bien s'en occuper.

 

Un peu comme dans cette bleuette, la fille.

Et vous les oeufs, vous les aimez comment, le dimanche matin,

Et elle se rendait compte qu'elle ne le savait pas,

qu'elle avait toujours cuisiné les oeufs pour ses amants,

se mettant à aimer leur goût.

Et elle, comment elle les aimait, les oeufs ?

Alors, elle les a cuits de toutes les manières,

elle en a rempli des assiettes

de toutes les recettes d'oeufs qu'elle connaissait,

et elle a goûté.

Finalement, elle a su celle qu'elle préférait.

 

Voilà, je viens ici chaque jour,

pour me demander comment j'aime les oeufs.

 

Et à peine je commence à le savoir,

à peine je m'occupe, en ce dimanche matin,

à peine je parviens à me distraire,

que je me le reproche,

parce qu'aujourd'hui, il y a un homme à l'hôpital.

Et j'aimerais bien savoir comment il aimera ses oeufs, lui,

quand il sortira du coma.

 

 

 

 

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