Anthropia

The Borghese Memorial

De Paris à Pékin

Cliché Anthropia

 

 

Cliché Anthropia

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Spinoza Map 2007

Marcus Steinweg

Thomas Hirschhorn

 

 

C'est une équipe, qui se plaint.

Chacun aux entretiens vient dire que ce Monsieur, là,

n'est pas ceci, ou cela, sympathique, efficace,

Chacun, qui est sympathique et efficace, se plaint du même Monsieur,

nonvraiment, je comprends qu'il faudrait l'éliminer,

qu'il est cause de tout, des problèmes, de l'ambiance.

 

Le Monsieur, lui, se plaint d'avoir des problèmes avec ses collègues,

de n'être pas aidé sur les dossiers, d'avoir à tout contrôler.

 

Je dois préciser que cette équipe est une équipe de filles.

Et le Monsieur, c'est un garçon.

Et le Monsieur, c'est un bon pro, très pointu et exigeant,

mais il est vrai, pas très gai, me dit le patron.

 

Que vais-je faire ?

Et je me souviens tout à coup de la théorie du schizophrène

d'un de mes bons amis psychiatre.

Tu aides un schizophrène à aller mieux dans une famille,

aussitôt un autre se déclare.

C'est une famille au symptôme :"il faut du schizo".

 

Et je me mets à penser que dans cette équipe,

il faut du bouc-émissaire.

Alors, au déjeuner, le sujet s'y prêtait,

on y parlait de bouc-émissaire justement,

mais sans lien avec notre objet,

j'ai annoncé : vous connaissez ma théorie du bouc-émissaire ?

Non. Quand on en élimine un, un autre se déclare.

 

Et tout le monde se retourne vers moi,

les yeux tout à coup sérieux,

comme si cela allait être leur tour,

l'une rigolote dit, vous savez moi ici au début,

j'ai failli l'être bouc-émissaire. Et les autres de rire.

 

Il faut toujours protéger le bouc-émissaire,

parce que si on l'élimine,

demain cela pourrait être moi.

 

 

 

 

 

 

Prenez un patron de CRS, de compagnie républicaine de sécurité,

qui gère une échauffourée dans un quartier,

il sait qu'il doit laisser les jeunes gredins

s'escrimer sur les vitrines,

déverser leur colère sur les voitures,

bref qu'il doit respecter une sorte de cycle,

un démarrage, une acmée, pour ensuite intervenir

et stopper la révolte, au besoin par la violence,

mais ce, au moment où les choses redescendent ;

l'expérience lui a montré qu'il y a un temps pour tout,

que c'est tellement plus facile de coffrer les manifestants

en phase descendante,

qu'il ne panique pas, lui, quand ça chauffe.

 

Prenez un pompier, métaphore très usitée ces derniers temps,

un capitaine de caserne, il sait qu'à un feu dévorant le maquis,

on fait face par des contre-feux,

on ne gaspille pas toute l'eau, la liquidité de ses Canadairs,

que lorsque le feu est circonscrit, qu'il est isolable dans le grand tout,

il ne panique pas, lui, quand il voit la montagne illuminée.

 

Et la question que je me pose, c'est si Paulson et ses pairs,

ont compris quelque chose aux contrefeux et aux courbes descendantes,

parce que l'impression que j'ai, c'est qu'ils cherchent à circonscrire le feu

comme un pompier mettrait du petit bois dans le feu,

en injectant des liquidités sur lesquelles les spéculateurs se jettent

comme des vautours sur un cadavre.

Et que contrairement à nos CRS, ils ne savent pas attendre

ce moment particulier où intervenir finira d'achever la crise

plutôt que d'entretenir le feu.

 

 

 

Cindy Shermann

Sans titre

Exposition

Musée du Jeu de Paume

 

Tu montres ta gueule et tu nommes ça 'sans titre'.

Je, à aucun titre, c'est ce que fait Cindy.

Elle noie le Je dans ses hétérovisages,

Je sous toutes les formes autres que Je.

 

Pour moi, ici, Je se tente,

le blog m'apprend le Je,

je veux dire, je le cultive, là, sous vos yeux,

vous ne vous en doutiez pas, peut-être,

tous les jours que Dieu fait, enfin si on y croit,

je m'emploie à tourner autour de mon Je.

Oui, je vous vois déjà faire la moue, O la méchante,

la vilaine égocentrique.

Mais non, c'est pas mon nombril que je cherche, c'est Je,

plus noble, le sujet, le S supposé savoir, enfin, je crois.

Ce qu'il pense, ce qu'il vit, ce qu'il aime, ce qu'il n'aime pas.

Je est un autre, alors faut bien s'en occuper.

 

Un peu comme dans cette bleuette, la fille.

Et vous les oeufs, vous les aimez comment, le dimanche matin,

Et elle se rendait compte qu'elle ne le savait pas,

qu'elle avait toujours cuisiné les oeufs pour ses amants,

se mettant à aimer leur goût.

Et elle, comment elle les aimait, les oeufs ?

Alors, elle les a cuits de toutes les manières,

elle en a rempli des assiettes

de toutes les recettes d'oeufs qu'elle connaissait,

et elle a goûté.

Finalement, elle a su celle qu'elle préférait.

 

Voilà, je viens ici chaque jour,

pour me demander comment j'aime les oeufs.

 

Et à peine je commence à le savoir,

à peine je m'occupe, en ce dimanche matin,

à peine je parviens à me distraire,

que je me le reproche,

parce qu'aujourd'hui, il y a un homme à l'hôpital.

Et j'aimerais bien savoir comment il aimera ses oeufs, lui,

quand il sortira du coma.

 

 

 

 

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