crédit photo anthropia # blog

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sur Rive du jour

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Allongée sur l'île du Pays des Iles,

au vert océan,

fourmis creusant sentes schisteuses,

imagine que l'étire de ce nuage te mène au large

la creuse, la creuse,

invase

Enfilées les heures

à portée de loin

d'un autre ciel,

que celui qui frôle,

et là,

dans la Maison des Vents,

y a des citrouilles énormes,

une batterie au grenier,

une commode à jupe de dentelle,

les filaments de révolution,

dans la Maison des Vents,

des prises dégoulinant de fils japonais,

une table de papier, sous le figuier,

des taches à labyrinthes,

les pixels rouges sur le gris des portes,

dans la Maison des Vents, les paysages raconte,

les mains à mime miment les reliefs,

la voix drama les rivières.

dans la Maison des Vents, les pagnes s'inversent,

les Asies s'invitent,

jazze et raconte un dernier court-métrage.

Dans la Maison des Vents, un récit.

A la Maison des Vents, console.

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Renonce,

A ronce le nom

Où l’étincelle ?

Erre ton manteau, ta valise

Renonce, le begger.

Au marteau de ta vie

T’as cru,

Les fils de fer ne mènent

Qu’à seul,

et seul c’est.

N’est-ce pas que,

l’illusion de,

N’est-ce pas que,

tes croyances,

N’est-ce pas que.

Superstition

de ta modalité.

N’est-ce pas que, tout à

Lui, l’évidence, et il te sait ça,

rien.

Respirateur, ton respirateur

Quoi ?

La violence

La dure dent du.

Quand, les étincelles.

Sidère, là.

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L'orage quand il réveille,

L'éclair quand il assaille,

et puis

le frais commerce.

Puiser dans le vert la fraîcheur du jour.

L'immobilité des arbres,

en alerte d’un astre écrasant 

ou gonflée des chutes incolores,

conspire en silence.

La mosaïque du vert sévère

vérifie l’exacte métaphore.

A nuages de vert, le ciel constate.

L'immobile suspend

l'immobile suspens.

L'éphémère instant où la branche fait signe

L'envolée d'une mouette perdue sur le canal.

Et puis la vie

Reprend son nid,

la traînée de son d'un avion invisible,

les cahots d'un train brinquebalant.

Et les chaos d'un train misèrent sur la plage inlassable.

Bâtir le mur de briques incertaines

La poésie trébuche,

les mots hésitent encore,

du poème ou du sens.

Au miroir de son ombre

tremble l'onde.

Les lierres se lèvent

au vert d’un balcon-paysage.

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Papillon, ne pas piller, les couleurs,

Papillon, le Vulcain, le Paon du jour,

le Maochan, l’Arcus bleu

A papillon et demi, n’est que sa moitié,

Le papillon n’est que sa moitié, symétrie,

Il faudrait deux papillons pour en faire un plein,

Enchâssés, sur la cornière,

Pas pillons, allons en faire un plein,

un qui se rentre dedans, un qu’on articule

Comme le mot papillon, à deux ailes, du papi et de l’ion,

Sont longs en feu les éphémères,

Et au milieu coulent les L,

Pape, Illion, une Ille-et-Vilaine,

un marché délice avons déclamé

Papillon, ne pas plier, les candeurs,

Un exercice d’enfant je couche mes crayons,

Et sur la tranche je plie le papier

A papillon moitié, moi pas pie de ton long

Pas, pas, pas, pas, pillons, les mots, les livres, les images,

les villes, les paysages, ton

le goût sur mes papilles,

papillomavirus, addiction,

tu m’as vue, t’as pas pu, pas su non plus, pas tout de suite,

pas lion, papillonnant sans plus,

Papier long, à mon peuplier arnachée, je suis ton aile,

à toi christallydée ?

ta face dans ma face,

Je sors, ma gangue dépliée, pas pile, dont