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Par Anthropia le 22 Février 2013 à 22:25
Au 6B
Crédit photo anthropia # blog
Imputation au paysage
Contemple la zébrure
au bord d'une écume d'olive
Vers l'est la coulure tend la flèche
Un repli de bras,
une géométrie -pointillé
au hasard, un cahot,
callosités de sombre pogne
un sillon égaré qui attend son midi
En cette solitude de blé
qu'un oeil comble
d'hypothèses et d'Egypte
la corne agresse
agreste corrida
de langues détourées, la paille l'accompagne.
sur le fond du ciel achamarré
la colline
ô le nimbe yellow
d'un dôme fatigué
au sol la crête de ruines
nul n'est plus petit
que ce champ d'espérance.
Les Monts de Lacaune, 1992
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Par Anthropia le 20 Février 2013 à 16:04
Crédit photo anthropia # blog
Quand,
quand la douleur plutôt que rien,
quand lutte l'os pour sortir,
qui,
qui pour la plaindre,
qui pour l'écraser d'un revers de pied,
ce fourmillement d'éternité en soi
comment l'âme,
la fourmi se signale,
herbes amères plutôt que renoncement.
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Par Anthropia le 20 Janvier 2013 à 15:56
Jakob Gautelle
Sens de la visite
Galerie d'Yvon Nouzille
Crédit Photo Anthropia
Blanche, de Castille, de ces silhouettes dans les cours qui me laissaient espérer qu’on peut être Reine parfois et femme et quelqu’une.
Et puis elle, bien sûr, puisqu’il faut la nommer, celle qui me semblait chaude enfant, comme ces mains qu’elle gerçait, comme ces murailles de diamant sous l’éclat de la lune, que les monstres d’acier repoussaient d’un côté et de l’autre, pour nous accorder la grâce d’une marche vers l’école, ou lors de nos retours de la chorale la nuit, quand on se sentait chaud des musiques dans le corps.
Blanche, mon âme, chaque fois que j’entendais les flétrissures, qui me prenaient par surprise, et qui gardaient mes yeux ouverts à les ressasser, à l’heure de la traversée nocturne.
Blanche, la collection, quand j’appris qu’on la nommait ainsi, et qu’elle vint figurer un lacis camaïeu, tant il n’est jamais de blanc aussi blanc qu’un autre blanc.
Blanche, l’écriture, celle de Beckett, même ce dimanche au Bois quand nous étions venus nous asseoir à côté d’eux, celle de Blanchot, à l’approche du pistolet pointé, ou celle de Duras de La maladie de la mort, qui secrétait déjà, comme tant d’autres après.
Blanche, ma voix, quand la froidure la glace, quand elle se brise de toutes ses accointances avec le doute, quand l'écriture échappe, qu'on la tente, qu'on l'échoue toujours.
Blanche.
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