Fayçal Baghriche

Globe Terrestre, 2009

Crédit Photo Anthropia

Elle s'appelle Vanessa. Elle est d'origine vietnamienne.

Elle a été adoptée, elle vit en France.

Pour ses quatorze ans, ses parents ont décidé

de lui offrir un voyage sur SON continent.

Je veux dire qu'au lieu d'aller au Vietnam,

ils iront en Thailande, comme si c'était pareil.

Pas un pélerinage, ils sont à l'hôtel, en vacances ;

comme une petite madeleine d'Asie,

que ses parents lui offrent,

elle qui n'est plus jamais revenue,

depuis ses trois ans.

Plus jamais revenue sur quoi ? sur sa base ?

Quelle est la nature du lien entre une exilée et son continent ?  

Viennent-ils pour la réinitialiser ? Je n'y comprends rien, à cette idée-là ; 

faire goûter de l'Asie, à une Asiatique,

cela m'a un goût de faute de goût, d'idée pas juste,

doit-on lui rappeler que des peuples ont les yeux bridés ?

Je n'y comprends rien à cette idée-là.

Mais c'est comme pour le choix du prénom d'arrivée, Vanessa,

pourquoi pas son premier prénom,

quitte à faire dans l'exotisme.

Enfin trêve de digressions.

Vanessa en décembre avec ses parents à l'Hôtel de la Pagode,

au bord de la mer.

Manque de chance. On est en 2004, le jour de la grande vague :

elle arrive, elle submerge tout.

Le tsunami a englouti l'hôtel,

l'hôtel s'est effondré sur les chambres,

les chambres ont écrasé Vanessa et ses parents.

Et tout ce qui reste,

quand les gens en parlent,

ce qu'ils retiennent, quand ils racontent l'histoire :

ils voulaient lui faire voir sa terre.

Comme un argument qui reproche.

Comme s'ils étaient morts pour lui faire plaisir.

Les récits de mort expliquent mal, toujours.

Y avait comme une faute de goût,

n'étaient pas à la bonne place au bon moment,

à mon tour je tente d'expliquer, mais y a rien à comprendre.

Qu'ils reposent en paix,

sur sa presque-terre, leur terre pour toujours.