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    toujours on a vu l’établi et son étau forgé à l’ancienne qu’accompagne l’odeur de sueur d’huile de peinture ne se raconte pas l’histoire d’un ouvrier mais d’un concepteur quelqu’un qui attrape la mécanique du dessus qui forge ses outils qui pense avant les mains au plus intime de qui m’a appris à aimer même dans ses gestes brouillons ça sentait bon l’échauffé du métal on y puisera ses objets d'amour il y faut ce schéma subtil la double entrée le verbe l’action et son déclic métallique comme ça qu’on s’est toujours fait emboutir comme ça qu’on aime cela va de la réparation de moto la jeep chemises kakis d’un été le changement du moteur de 4L passage aux hauts-fourneaux laminoirs aciers plats  un marin aussi en bleu de chauffe puis imperceptiblement on quitte la mécanique pour la technique désincarnée on travaille des années à faire la robot Shiva parant au plus pressé ou comment se faire mécaniser on finit par comprendre l’urgence de suspendre en pas de côté se désincarcérer que la technique n’est pas pure mais prise dans des rapports de lutte de classes qu’elle nous pétrifie telle la Méduse à trop la contempler alors on la quitte on se rabat sur la machine on l'aborde en liberté dans un rapport sémantique on se fait machine en mots pour être respirée


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    back to b un jour la barrière prend l'allure orange de l’antirouille on y grimpe on se penche pour voir plus loin brouhaha le pays des ouvriers retentit du même quelque chose vu au journal télévisé un homme sur les toits d'une université et ici les hommes à casquettes militant au carrefour juste au pied du Crépont on n’a pas l’âge de quitter l'allée juste de regarder ils s’approchent et murmurent dis petite donne-nous du tissu de coton blanc dis petite donne-nous les bouteilles vides qui traînent dans ta cave et on s’exécute il s’agirait d’une opération naïve l’apprentissage vient par les pieds dit Sebastian Haffner on apprendra plus tard mais ici on découvre les préparatifs d'un feu de barricade on obtempère puis on se retient quand ils demandent de l’essence on devine Molotov irruption du réel jadis feux de Bengale bombardiers les corps la terre ravagée alors ça cogne on fait non de la tête mais le soir on frémit de savoir que l'un d'entre eux est mort quelque part dans la ville cette seconde à treize ans quand on se reconnaît politique mais du lointain continent de la non-violence une Inde inspirante on déclare ce jour-là ne vouloir jamais de ces guerres des hommes


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    parmi les événements qu'il nous arrive combien résonnent comme coïncidences très peu mais ce sont ceux-là sur lesquels on s’empresse de projeter notre appétit de sens après qu’on a enterré dieu que la coïncidence serait la surface qui dit notre angoisse et notre envie de réparation que la simple existence du mot ouvre au monde de la nécessité de croire et qu’à cet endroit ne peut répondre qu’une respiration profonde une sourde allégresse tendant vers le réel une renonciation à prendre l’aléa pour le vrai le méandre pour le fleuve transitoire lacet qui ne dévie pas la flèche générale on y perd un peu de notre temps mais on peut toujours la laisser sur le bord du courant bornant le trajet de nos mûrissements


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    la tartine n’est pas beurrée au petit déjeuner de l’enfance on écope l’eau de rien on est hésitant dans le paysage d'usine la sculpture qu’on a en soi est ébranlée on n’a que la main raide dans le gant de veau mais on s'appuie sur l'humour d'un regard qui insiste même à découvert à pied sec sur la grève le doute mais jamais complètement qu'un Proust nous retourne le cheval en chemin de Damas on peine rien n’est acquis on va piètre mendiant pauvreté de nos syllabes chaque jour la liste de nos mots les tentatives sempiternels aveux d’incertitude jusqu'à la muraille où se cachent nos clés et nos poires pour la soif on finit toujours par y trouver la source et on repart


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    on ne les compte jamais sur le fil, parfois un compteur y suffit sur la ligne, on les aime pour leur liberté, même si dans le poème elles résistent à Ponge ou s'effleurent en comptine d'une Louise, quand d'un repli de l'aile elles basculent ne laissant au regard que ce profilé du vol qui fuit à l'horizon, elles deviennent écriture, juste un délié, mais leur encre jamais ne s'assèche, plongeant d’un toit imaginaire on leur voit des traces dans la neige, faudrait leur mettre des moufles aux hirondelles un cache-nez un manteau les emmitoufler pour les protéger mais sans cette grâce d’éphémère que quelque plume abandonne qu’aurait la phrase pour durer.

     

    (Archive 2014)


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