Mircéa Cantor

More cheeks than slaps

Credac, Tracking happiness, 2009

Crédit photo Anthropia

C’est jour de marché. Je remarque une petite mendiante, en fait ce sont ses yeux qui m’attirent. A Oued Zem, elle me poursuit de ses assiduités, je l’aperçois le lundi, puis la reconnais dans la rue le mercredi et aujourd’hui, au souk. Les yeux exorbités, allumés à l'acide, la colle, le shit, les yeux de l'angoisse, de celle qui ne dort pas, les yeux de la convoitise aussi. Parfois, une lueur de plaisir tente de s'y installer, mais la petite mendiante joue à qui perd gagne, alors cela ne dure pas.

Sans doute m’a-t-elle repérée avant que mon regard ne rencontre ses yeux, bien avant. Elle est avec une autre petite mendiante, blonde aux yeux bleus. Elles se collent l'une à l'autre, échangeant quelques mots et me glissent des coups d'œil par en-dessous. Puis je les vois par un long détour s’approcher de moi. Elles me tournent autour. Sans rien demander, en se poussant et en se parlant.

Les yeux de la petite m'effraient tout autant qu'ils me fascinent. Il y a de la rapia en elle, la sauvagerie prête à  mordre, de la folie.

Elle est jeune, un corps étroit d'éphèbe, douze ans, treize ans. Sans doute a-t-elle déjà connu la violence, les mains accaparantes, sans doute s'est-on déjà servi d'elle. Ou pas. C’est précisément cette virginité imprenable qui me fait la remarquer. Fière, indomptable, aux abois. Et moi qui aime les sauvetages en pleine mer, je la vois pour toujours perdue, ici dans la poussière et le sable ; trop grand l’isthme à franchir, impossible. Elle n'ira pas à l'école, elle ne connaîtra pas le répit de la sécurité, de l'abri. Une vie déjà scellée, c’est ça que raconte son regard. Une volonté, une farouche détermination, mais pour rien.

Le souk est immense, des kilomètres durant, peut-être mille échoppes par terre. Je marche. Je suis arrivée dans l’un des plus grands marchés du Maroc, au pied du Moyen Atlas. Les paysans sont descendus la veille, ont tout installé pour ce rendez-vous dans la plaine. Je me baisse sous chaque toile, attrapant ici quelques poires, là des tomates ou encore ces vergous, concombres secs aux bouts tordus. Quand je décide d'acheter chez un marchand, parce que son étale est le plus beau, je passe de longues minutes à trier, à contempler chaque fruit, chaque légume, rejetant les pourris, les asséchés. Les oranges portent encore leur feuillage accroché. J'arrache une tige qui vient avec un morceau de leur peau. Densité des couleurs, les citrons, les melons d'eau, le jaune à Oued Zem, un jaune frais, comme je n’en ai jamais vu. Le pesage rudimentaire est le fruit d'échanges rapides avec le vendeur : un ou deux kilos, les poids de fonte font bonne mesure, quelques contestations, on arrondit, on rajoute une tomate ici, deux olives là.

Je crois en avoir fini avec le souk, mais au-dessus de la colline, l'autre souk commence, la partie braderie, des vêtements à perte de vue. Puis la quincaillerie, les tapis, les objets en tous genres. Les épices, les herbes. J'achète de la sanouge, parce qu’on m’a dit que ses grains noirs font une excellente tisane. Pour le repas du soir, je choisis avec soin la coriandre, la menthe et le ras el Hanout. Il fait quarante degrés à l'ombre, mais personne ne s'en soucie. Les chaudes djellabas protègent du soleil.

La jeune prédatrice resurgit soudain, elle n'a pas renoncé, me suivant à quelques pas. Je l'avais oubliée. Je la désigne ostensiblement à mon ami. Sa petite amie mendiante lui chuchote quelque chose à l’oreille et elles se mettent à fuir. Je tente de les suivre du regard, mais elles disparaissent dans les toiles qui couvrent la colline à perte de vue.

AES+Fgroup,

Last riot 2

Crédit photo Anthropia

Vous voulez connaître la suite de la nouvelle, qui s'écrit au jour le jour,

des événements lointains, durant la période dite de l'Automne allemand,

les années de plombs des années soixante-dix,

en résonnance avec la situation actuelle en France, c'est ici.

Wolf von Kries

Crédit photo Anthropia

La nouvelle continue sa course. Travail sur le temps, ajouts de chapitre, je cherche à affiner, à parfaire le texte.

Automne à Mannheim (6), qui se passe en Allemagne, durant l'automne 1977, une année de plomb.

Lire ici la suite de la nouvelle.

Florence Reymond

Protocole

La surenchère de propos racistes de la part de nos gouvernants, leur propension à assimiler immigration et délinquance, leur stigmatisation des Roms, la peur qu’ils distillent au quotidien et qui contribue à développer cette France timorée que je déteste, créent un climat auquel il convient de réagir. Alors hier, samedi, pour protester, j’ai manifesté avec des milliers de personnes de la place de la République à l’Hôtel de Ville, comme plein d’autres ailleurs en France.

En écho à ce climat délétère, vous pouvez toujours lire cette nouvelle, qui s’écrit peu à peu, work in progress, in process aussi, le travail de l’écriture, les corrections d’une fois sur l’autre, l’humble travail d’augmentation de l’auteure. Cela se passe en RFA, à la fin des années soixante-dix, la période dite du Deutscher Herbst, l’Automne allemand.

A lire ici

A Spinoza map

2007

Thomas Hirchner et Markus Steinweg

Crédit photo Anthropia

Protocole

Le climat sécuritaire actuel m’a rappelé des souvenirs, la vie en RFA à la fin des années soixante-dix, la période dite du Deutscher Herbst, de l’Automne allemand, époque où je me retrouvais étrangère, suspectée du simple fait de l’être. J’ai été Rom un jour là-bas, et nous le serons tous si nous laissons faire ce gouvernement.

J’édite ci-dessous un texte, une nouvelle, qui s’écrira au jour le jour ou pas, work in progress, work, in process aussi, le travail de l’écriture, les corrections d’une fois sur l’autre, l’avancée d’un récit qui ne sait pas où il va.

Lire le texte ici.