Par Anthropia
Il avait apporté Otis à la maison
sa cassette gold & rhythm dans la boîte à savon,
écoute ça, ça va t’plaire.
Quand il souriait, il avait le même air naïf qu’à dix ans
semblant fouiller l’humour,
loin, très loin, au fond de son corps,
dans un coin connu de lui seul.
On disait de lui qu’il était pédagogue,
il discourait des heures
des thèses d'éducation et d'apprentissage.
Comme ses yeux brillaient, cette année
où il avait postulé pour être principal de collège.
Il était capable de raccompagner chez lui,
à trois cent kilomètres de là,
un ami qui avait raté son train.
Pour ses soixante-trois ans, il s’était remarié,
c’était un vingt mai.
Dix mois et douze jours de noce offerts à la femme de sa mort,
sale coup pour un poisson d’avril.
R.I.P. J.-F.
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