Il avait apporté Otis à la maison

sa cassette gold & rhythm dans la boîte à savon,

écoute ça, ça va t’plaire.

Quand il souriait, il avait le même air naïf qu’à dix ans

semblant fouiller l’humour,

loin, très loin, au fond de son corps,

dans un coin connu de lui seul.

On disait de lui qu’il était pédagogue,

il discourait des heures

des thèses d'éducation et d'apprentissage.

Comme ses yeux brillaient, cette année

où il avait postulé pour être principal de collège.

Il était capable de raccompagner chez lui,

à trois cent kilomètres de là,

un ami qui avait raté son train.

Pour ses soixante-trois ans, il s’était remarié,

c’était un vingt mai.

Dix mois et douze jours de noce offerts à la femme de sa mort,

sale coup pour un poisson d’avril.

R.I.P. J.-F.