Crédit photo Anthropia

Comment écrire sur ce qui n’est pas conscient, comment dire l’absence à soi-même ? Quelque chose en moi gît, sournoise, rampe et ruse, qui doit bien être là, puisque parfois par flashs une vision vient toquer à mon esprit sans laisser de traces ; tout ce temps passé à refouler, à laisser en jachère ce catimini de moi et à vivre comme si de rien n’était.

La vie va, au travail, je vais et je viens,

d'une heure à l'autre,

que des caresses d'yeux, subreptices,

75 heures cette semaine, 75 heures à ne pas toucher.

Un billet de train, cet après-midi, je pars.

Un itinéraire, un hôtel,

un sac à remplir, un ordinateur.

Un "remisé", oui, plus tard, mercredi,

on se verra, on se touchera,

on se parlera à cinq centimètres.