Iris des villes

Crédit photo # anthropia

Vendredi

Tu marches le long de la rue du théâtre, tu marches pour retrouver le sens, parce que ces derniers jours, seule la marche et quelques ascenseurs te donnent la sérénité, la verticalité du fil à plomb dans cette absolue cacophonie des voies sur berge. Si souvent tu as cru, si souvent tu te perds, tu fais et tu défais, tu tentes et puis tu lâches, et puis tu réessaies, c’est ça le temps qui passe, qui te vole tes minutes, alors qu’il y a hâte.

Ah et j’oubliais, #Proust aussi, envers et contre tout, repose ses questions, les minutes, le lent chapelet des lectures inspirées, comme la prière d’une incroyante, qui persiste, même si très sourde ces derniers temps. La deux-centième fois que tu lis #Proust, il n’y va plus de l’apprivoisement, mais d’un besoin aigu comme d’abreuver tes lèvres à la source, celle par laquelle tout est arrivé, et sans le regretter tu recopies encore et encore, tu imprimes en toi et toujours l’indélébile trace de ce qui fût, est au présent, dans cette once de « ne pas comprendre » qui comprend trop bien qu’elle est pareille et qu’elle t’appartient, à toi oui, promis je ne lirai pas la page d’après, juste celle qui précède un peu et la présente là, celle qui vient :

« Le beau temps, cette nuit-là, fit un bond en avant, comme un thermomètre monte à la chaleur. Quand je m’éveillai, de mon lit par ces matins tôt levés du printemps, j’entendais les tramways cheminer, à travers les parfums, dans l’air auquel la chaleur se mélangeait de plus en plus jusqu’à ce qu’il arrivât à la solidification et à la densité du midi. Plus frais au contraire dans ma chambre, quand l’air onctueux avait achevé d’y vernir et d’y isoler l’odeur du lavabo, l’odeur de l’armoire, l’odeur du canapé, rien qu’à la netteté avec laquelle, verticales et debout, elles se tenaient en tranches juxtaposées et distinctes, dans un clair-obscur nacré qui ajoutait un glacé plus doux au reflet des rideaux et des fauteuils de satin bleu, je me voyais, non par un simple caprice de mon imagination, mais parce que c’était effectivement possible, suivant dans quelque quartier neuf de la banlieue, pareil à celui où à Balbec habitait Bloch, les rues aveuglées de soleil, et voyant non les fades boucheries et la blanche pierre de taille, mais la salle à manger de campagne où je pourrais arriver tout à l’heure, et les odeurs que j’y trouverais en arrivant, l’odeur du compotier de cerises et d’abricots, du cidre, du fromage de gruyère, tenues en suspens dans la lumineuse congélation de l’ombre qu’elles veinent délicatement comme l’intérieur d’une agate, tandis que les porte-couteaux en verre prismatique y irisent des arcs-en-ciel ou piquent ça et là sur la toile cirée des ocellures de paon. »

Je cherche dans le Littré et trouve :

OCELLURE. (o-sè-lu-r') s. f.          

Terme d'histoire naturelle. Disposition en ocelles.
Rev. Britan. mars 1877, p. 231: Le décor d'une galerie de la maison appartenant à M. Leyland, où se trouvent retracées dans tous les sens et dans mille combinaisons diverses les couleurs et les  ocellures de la plume de paon

Le lire ce mot, dans toutes ses évidences qui t’éclatent au visage, celles de la nappe qu’on aurait voulu de velours cramoisi et ton visage au plus près qui s’écrase, et puis cet os, l’os qui oscille, trop plein de sèmes le mot, et la cellule, la fêlure comme fondues en un seul, il y a si longtemps déjà quand on vivait le rose, les collines respirantes, et l’art qui scelle et qui ne cèle rien, qui décèle, qui harcèle, le lieu de recel d’un « nous » au fond de la niche, de la cache, blêmit à l’horizon des palmes, mais demeure malgré les vanités dans l’émail de terre cuite et la pierre de lumière, un vocatif aussi, mais qui osera le.

Printemps ultra-marin, jet d’Ajej par-dessus les tapis violents, compréhension en cette zénithale promenade, de l’infra, du vulgaire, du piège et du « seul compte ».

Et vint l’automobile, l’odeur de pétrole, la trompe, « comme un vent qui s’enfle », ces mots d’une lettre qui n’en finit plus de s’écrire, et de débris qui ne sont plus que la seule façon de dire, le reste appartiendra à la littérature peut-être, au lent travail de l’écriture sans doute, dans l’espace d’un jet de dés, sur quelle face de la terre tomberont-ils, le six j’aimerais y croire.