Sculpture de lumière de Pierre Huyghe (droits réservés)

L'autel est posé, un lieu surnaturel, entre Vésuve et Delphes. L'heure mystique est sonnée.

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Quel est ce four d'Hadès, nom qu'on ne prononce qu'avec parcimonie par crainte des mauvais augures, qui nous ouvre ainsi les portes de l'enfer, façon conte de fée, romantique, éphémère ? Quelle Eurydice recherchez-vous qui vous fera franchir les limites, tel Orphée ?

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Les fumerolles intriguent, attirent, osera-t-on mettre la main ? Approchez, approchez. Le feu est sans doute quelque part dans le fond. Quel enfant guettera, Anne, ma sœur Anne, que vois-tu donc au fond du puits ? Le curieux s'y fera ravir, l'innocent absorber.

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Le dais n'offre aucun lit à la sérénité. Etendez-vous là-bas et votre compte est bon. Le roi est nu, brûlé, mais il respire encore. Couche impossible, no sex, no future.

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L'enfer médiatique est là, séducteur et rapteur. A quelle ascèse hindoue voudrait-il nous initier, quand le temple se livre ainsi, saint des saints et tout le saint-frusquin, impudique, tout donné ? A celle du virtuel, qui clinque et qui clignote, à celle d'un jeu puissant, chemin initiatique vers un hypothétique dragon.

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Morts par fluorescence statuaire, Pierre Huyghe nous condamne à la chaise médiatique, gaz et électricité au seul étage qui vaille. Qu'elle était belle cette mort promise comme une soumise.

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