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Par Anthropia le 14 Janvier 2014 à 22:46
crédit photo anthropia # blog
Paysage de neige, mon terreau,
et ces roches qui poussent pour exister encore.
Brosse à geste ample sur blanc et le gris au couteau.
Matière à sucre glace, du hasard les reliefs.
Est-ce bataille navale, ce panache noir au nord ?
ou îlots d'aquarelle qui ont heurté la coque.
D’un bouleau aux racines assoiffées,
vient au cadre le tronc
la miniature, de Chine, une île mystérieuse.
l’aquafortist a su en capter la lumière.
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Par Anthropia le 13 Janvier 2014 à 16:01
crédit photo anthropia # blog
Son, l’étonne est partie
Dans le prisme des mais
l’octave n’est pas venue
tu, leurre en série,
la segmentarisée
et bataillons de bus
et baïonnée de dûs
stolée l’âme,
crédit par,
Protokol
Vanuatu tôt l’île
à dague à cœur
s’abîme
L’avait deuil
L’aura d’end.
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Par Anthropia le 12 Janvier 2014 à 09:30
crédit photo anthropia # blog
le double corps du texte,
chicago à l'approche
et puis rien.
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Par Anthropia le 9 Janvier 2014 à 23:36
Roland Mousquès
Vialas (Figerolles-Cévennes)
crédit photo anthropia # blog
Dans le clair-obscur,
le sculpteur a formé un volume,
qui résiste à l’idée, à ce qui, mémoire d’homme,
n’est qu’insecte à terre qu’on écrase sans le voir.
Sur ses tiges de métal, fière allure,
mais hauteur suspecte, quelle est cette métamorphose,
qui introduit le doute et qui joue avec l’ombre.
D’un pas qu’on sent alerte, la sculpture va,
solitaire,
sur son tapis de lierre qu’un rayon a tissé,
étrange vision, qui arrête le promeneur,
attendu que l’imaginaire est là.
Tête rouge, tachetée, mouchetée,
de quelle famille, cette figure,
l’entomologiste n’y trouverait pas son compte.
En vain, on convoque les insectes de l’art,
ici la géante noire de Louise n’a pas place,
la couleur a tranché.
Et il faut se baisser pour cueillir à niveau
la fourmi de pierre qu’un poète a grandie.
Alors l'émotion vient,
on parvient à saisir
qu'à jouer de la taille
il met ainsi l’enfance au cœur de notre voir.
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Par Anthropia le 6 Janvier 2014 à 18:47
crédit photo anthropia # blog
Deux bitoniaux
truc à crochet, clenche dans bidule
comment s'appelle ce système de fermeture des volets
dans cet univers de non-mots, on écrit pour ça,
poser des mots à la surface des choses
et attendre que ça miroite
mais où la vie de la voix qui tremble,
mais où la poésie, ce quelque chose en plus,
ce quelque chose en moins,
cela suffit-il aux humains, aux fous et aux pierrots
ce lexique, la manière
mais où la joie au matin et les pleurs
et l’effervescence d’un baiser,
mais où le tremblement de l'âme, la transe,
celle qui danse quand on dit :
votre nom, doigts jetés
sur la paupière de baie
qui scellent la lueur
et grandissent l'attente
votre nom, clef d'acier
qui ferme à double tour le double jour au loin
quand cogne à l'huis blizzard
et qu'on n'ouvre qu'à brise.
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