• crédit photo anthropia # blog

     

     

    le double corps du texte,

    chicago à l'approche

    et puis rien.

     

     

     


     

     


     

     


     

     


     


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  • Roland Mousquès

    Vialas (Figerolles-Cévennes)

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    Dans le clair-obscur,

    le sculpteur a formé un volume,

    qui résiste à l’idée, à ce qui, mémoire d’homme,

    n’est qu’insecte à terre qu’on écrase sans le voir.

     

    Sur ses tiges de métal, fière allure,

    mais hauteur suspecte, quelle est cette métamorphose,

    qui introduit le doute et qui joue avec l’ombre.

     

    D’un pas qu’on sent alerte, la sculpture va,

    solitaire,

    sur son tapis de lierre qu’un rayon a tissé,

    étrange vision, qui arrête le promeneur,

    attendu que l’imaginaire est là.

     

    Tête rouge, tachetée, mouchetée,

    de quelle famille, cette figure,

    l’entomologiste n’y trouverait pas son compte.

     

    En vain, on convoque les insectes de l’art,

    ici la géante noire de Louise n’a pas place,

    la couleur a tranché.

     

    Et il faut se baisser pour cueillir à niveau

    la fourmi de pierre qu’un poète a grandie.

    Alors l'émotion vient,

    on parvient à saisir

    qu'à jouer de la taille

    il met ainsi l’enfance au cœur de notre voir.

     

     




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  • crédit photo anthropia # blog

     

     

     

    Deux bitoniaux

    truc à crochet, clenche dans bidule

    comment s'appelle ce système de fermeture des volets

     

    dans cet univers de non-mots, on écrit pour ça,

    poser des mots à la surface des choses

    et attendre que ça miroite

     

    mais où la vie de la voix qui tremble,

    mais où la poésie, ce quelque chose en plus,

    ce quelque chose en moins,

    cela suffit-il aux humains, aux fous et aux pierrots

    ce lexique, la manière

     

    mais où la joie au matin et les pleurs

    et l’effervescence d’un baiser,

    mais où le tremblement de l'âme, la transe,

    celle qui danse quand on dit :

     

    votre nom, doigts jetés

    sur la paupière de baie

    qui scellent la lueur

    et grandissent l'attente

     

    votre nom, clef d'acier

    qui ferme à double tour le double jour au loin

    quand cogne à l'huis blizzard 

    et qu'on n'ouvre qu'à brise.

     


     

     

     


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  • Roland Mousquès

    Vialas (Figerolles-Cévennes)

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    jour dedans,

    lionne dans son manteau

    ce qu'apporte le tôt

    ce que le tard oublie

    matin débarque

    et inattente l'esprit

     

    pas d'un geyser d'Islande

    du seul continent chaud

    elle fraîche

    mais infractuosée

    la souterraine

     

    roches et alluvions

    le pêle-mêle

    empêchement

     

    que dit le paysage

     

    que du Soudan la terre

    en sa soif argileuse

    a inspiré la cive

    licence des interstices

     

    au rouge une goutte agite

    et prolifèrent branches

    dans les failles apprêtées

     

    la toute qui s'immisce

    le sec se mélange

    la boue visque mais dilue

     

    résurgence de la source

    et s'irrupte en sol dièse

     

    écartèle-moi toujours

    poésie

     


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  • Roland Mousquès

    Vialas (Figerolles-Cévennes)

    crédit photo anthropia # blog

     

     


    La couleur était rouge du manteau d'incertaine,
    elle allait par chemins croyant en son Royaume,
    l'attendait quelque part,
    et quand elle franchirait les portes
    elle le reconnaîtrait.

    Mais l'attendait la planche,
    point de salut ici,
    une bien sûr équarrie
    lourde de ces certitudes
    de banc, de façade, et même de pont-levis
    qui se serait gaussé de son premier pas,
    pour rejoindre le château,
    sans s'être alertée de sa propre fêlure.

    Ce qu'elle savait, la planche
    c'est qu'elle avait tout lieu
    de venir coincer la belle dans son mur
    se gêner, elle avait toute l'enfance
    et le doute sur le nom
    et même l'anonyme visage
    pour se croire permis
    l'odieux applatissage.

    Ce qu'elle ne sentait pas, la planche,
    c'est le fort vent du large
    qui levé de bonne heure
    avait jailli du fond d'un océan
    envahi le delta
    enfilé la rivière
    remonté la vallée
    et puis d'autres encore
    pour bousculer d'un souffle
    sa fragile stature.

    Le blanc et puis le rouge
    et ce gris de collier
    n'aurait plus alors
    qu'à vaquer, oui, vaquer
    s'éloigner du sort
    qui l'avait gardé là.



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