• crédit photo anthropia # blog

     

     

     

    Deux bitoniaux

    truc à crochet, clenche dans bidule

    comment s'appelle ce système de fermeture des volets

     

    dans cet univers de non-mots, on écrit pour ça,

    poser des mots à la surface des choses

    et attendre que ça miroite

     

    mais où la vie de la voix qui tremble,

    mais où la poésie, ce quelque chose en plus,

    ce quelque chose en moins,

    cela suffit-il aux humains, aux fous et aux pierrots

    ce lexique, la manière

     

    mais où la joie au matin et les pleurs

    et l’effervescence d’un baiser,

    mais où le tremblement de l'âme, la transe,

    celle qui danse quand on dit :

     

    votre nom, doigts jetés

    sur la paupière de baie

    qui scellent la lueur

    et grandissent l'attente

     

    votre nom, clef d'acier

    qui ferme à double tour le double jour au loin

    quand cogne à l'huis blizzard 

    et qu'on n'ouvre qu'à brise.

     


     

     

     


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  • Roland Mousquès

    Vialas (Figerolles-Cévennes)

    crédit photo anthropia # blog

     

     

    jour dedans,

    lionne dans son manteau

    ce qu'apporte le tôt

    ce que le tard oublie

    matin débarque

    et inattente l'esprit

     

    pas d'un geyser d'Islande

    du seul continent chaud

    elle fraîche

    mais infractuosée

    la souterraine

     

    roches et alluvions

    le pêle-mêle

    empêchement

     

    que dit le paysage

     

    que du Soudan la terre

    en sa soif argileuse

    a inspiré la cive

    licence des interstices

     

    au rouge une goutte agite

    et prolifèrent branches

    dans les failles apprêtées

     

    la toute qui s'immisce

    le sec se mélange

    la boue visque mais dilue

     

    résurgence de la source

    et s'irrupte en sol dièse

     

    écartèle-moi toujours

    poésie

     


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  • Roland Mousquès

    Vialas (Figerolles-Cévennes)

    crédit photo anthropia # blog

     

     


    La couleur était rouge du manteau d'incertaine,
    elle allait par chemins croyant en son Royaume,
    l'attendait quelque part,
    et quand elle franchirait les portes
    elle le reconnaîtrait.

    Mais l'attendait la planche,
    point de salut ici,
    une bien sûr équarrie
    lourde de ces certitudes
    de banc, de façade, et même de pont-levis
    qui se serait gaussé de son premier pas,
    pour rejoindre le château,
    sans s'être alertée de sa propre fêlure.

    Ce qu'elle savait, la planche
    c'est qu'elle avait tout lieu
    de venir coincer la belle dans son mur
    se gêner, elle avait toute l'enfance
    et le doute sur le nom
    et même l'anonyme visage
    pour se croire permis
    l'odieux applatissage.

    Ce qu'elle ne sentait pas, la planche,
    c'est le fort vent du large
    qui levé de bonne heure
    avait jailli du fond d'un océan
    envahi le delta
    enfilé la rivière
    remonté la vallée
    et puis d'autres encore
    pour bousculer d'un souffle
    sa fragile stature.

    Le blanc et puis le rouge
    et ce gris de collier
    n'aurait plus alors
    qu'à vaquer, oui, vaquer
    s'éloigner du sort
    qui l'avait gardé là.



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  • Roland Mousquès

    Vialas (Figerolles-Cévennes)

    crédit photo anthropia # blog

     

     

     

     

    Fascination pour ces schistes qui font bois,

    ont la couleur de bûches d’un feu qui n’est qu’intérieur.

     

    La sculpture de pierres jointoyées en éventail,

    s’affiche comme un programme de l’année,

    une sorte d’étendard,

    majestueux de la profusion des tonalités

    et de l’audace des enchâssements,

    chacun différent mais complétant l’autre.

     

    Et par l’humilité qu’on devine,

    du temps passé à les cueillir,

    ces fleurs de peu,

    le berger les investit d’une forme de splendeur,

    il relève les jonches de talus,

    les tresse en emblème d’un écusson royal.

     

    Une queue de paon qui serait resté collée au mur

    comme une mue, passage des saisons,

    dont cet or qui fait rayon

    témoigne de la configuration hors cadre

    d’un soleil qui darde son heure au cadran,

    on imagine qu’il pourrait prêter son jaune

    à ses compagnons d’œuvre,

    qu’il y suffit d’une lumière différente,

    d’un écho de chaleur, de ces jours qui rallongent,

    que l’automne fait ça au minéral sédimenté,

    lui donner l'éclat pour passer l’hiver.

     

    Et puis au pied, l'écrin,

    le trèfle à cinq ou six feuilles

    qu’on cale avec patience,

    pour faire ancre de gris, un cœur.

     

    Ce serait ça la sculpture,

    des segments qui font chemins

    pour converger vers Rome,

    une corole taillée en volutes de pétales appareillés

    venant cogner sur la pierre d’angle

    comme on compose un bouquet.

     

    Une intention, pensée par un artiste du brut,

    qui n’a d’autre visée que de confier au paysage

    les harmoniques de bronze, d’ocre et de bleuté

    sonnant dans ses rêves.

     

     

     




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  • anthropia blog # org

     

     

     

    En joue, vous dis-je…

    Vous ne le voyez pas ?

     

    Comment le vol contre le mur mur

    et les rêves arrêtés au cadran de Rodrigues

     

    Ah oui la liberté,

    s’enfuirait à Madagascar,

    litanie des prières.

     

    Mais cogne à Maurice

    pas un archipel, il y manque.

     

    Et l’orgie de mots ne conduit pas à

    elle aboutit tout,

    elle rend plus hurlante encore la cause des esclaves

     

    Sombre, comment fait le marron à pas d’heures,

    quand creuse son tunnel et tente Agalega.

     

    D’instinct il sait Tropique du Capricorne

    Et du Parallèle Sud l’horizon prometteur,

     

    Mais ce soir il rame entre les Mascareignes,

    malade de la pioche impossible.

     

    Que la joie damne,

    que la joie heurte,

    que la joie de meure enterrée sous la mer

     

    Va que j’te pousse, mousse,

    Va que j’te lèse, pauvre hère

     

    Magnifiant le poème à Seychelles.

     


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